ALGO

ME PUDRÍ

me pudrí ya lo dije

estoy podrido

de preguntar al viento boludeces

retóricas preguntas preguntadas

abiertas a los siglos y explicadas

por los explicadores vacuos

tantas veces

mientras los peces pasan

por los ojos

herrumbrados de buey

y ya olvidados

de naufragios gratuitos

sin respuesta

pidiendo por un mar de carcajadas

que puedan apagar los alaridos

de millones de historias incontadas

por un triste poeta

 triste y torpe

que no sabe cantar

más que pavadas.

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TORMENTA

Esa virgen bestial

indescifrable

que conserva en alcohol a sus amantes

y ese viento enjaulado

timorato

que teme a la tormenta

y se le niega

no saben ya que hacer

con el hastío.

QUIERO JUGAR...

Quiero jugar con aire

o con arena

o con balas de goma y licoreras

quiero vestir mi cuerpo con retazos

de caracoles muertos en la guerra

quiero ser el sabor de tu locura

y que vos saborées mi cadáver

y que no estés muy triste

es sólo eso.

Es sólo otro cordero

al matadero.

TRAZO

Es ese trazo oscuro

el que me lleva

a meterme en la noche

darle largas

al asunto y al tiempo y a olvidarme

de mí mismo

de todo

de tu imagen

y dejar ese lienzo color tierra

huérfano de toda pincelada.

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SOPA

Empezar nuevamente

si es posible

no importa si se cae la estantería

juntar la ropa vieja

regalarla

cocinar la memoria a fuego lento

y beberse esa sopa 

sin nostalgias.

CANCIÓN ESCRITA EN UNA ESQUINA VERDE

Una cancion escrita en una equina verde 
no es mejor ni peor que una canción de patio

o de baldío con luna

o pieza de pensión por la mañana.

Una cancion  que cante

por no mostrar el llanto 

que habita en los jarrones

cascados por el tiempo.

Parece que los llantos de una casa

se nos fueran metiendo en los jarrones

y que no se van nunca y no se calman

están ahí, esperando que se caiga

que algún  jarrón se caiga y que se parta

y esquivar los pedazos y salirse,

llenar el aire con un humo dulce

y que nadie sepa ya por lo qué  llora,  

porque el llanto es viejo y la memoria miente.

Se llora porque sí, por todo y nada,

mientras se inventa el consuelo de los tontos,

porque consuelo no hay

sólo hay canciones.

Un jarrón a punto de caerse,

sobre un piano vertical desafinado

al que ya nadie toca nunca por prudencia,

no sea que vibre el piso y la consciencia

se ponga a hacer vibrar  el cristalero

y entonces se sacudan los recuerdos,

se suelte el llanto que hace nido en los jarrones,

en las copas vacías, en los postigos,

en las camas revueltas sin motivo

y en la humedad del techo y los sillones.

Y qué canción cantarle a todo eso

que no sea la misma  vieja,  previsible,

encadenada canción de la tristeza,

de la locura que no se da cuenta

y es mejor que no se dé si ya sabemos...

que la locura a veces, si no siempre,

es un oscuro abierto regocijo

que parte al medio por un rato al menos

la insoportable sensatez  de cera.

Ya pasó la locura por mi esquina verde

pincelando de rojo los senderos

ya pasó por mi casa y los jarrones

se rompieron de pronto y en silencio.

Y ya no sé cómo escribir canciones.

Ya pasó. Ya se fue.

Y estoy llorando.

Y no sé en qué jarrón guardar el llanto.

UNA VEZ Y OTRA VEZ

Una vez y otra vez

y tantas veces

dándose vueltas uno

perro ciego,

en las sábanas sucias del presente

sin encontrar un hueco para echarse

a fabricar recuerdos olvidados.

Y una vez y otra vez

decirse mudo

que el futuro que resta ya no alcanza

para guardar en él la desmemoria

que  apague la tristeza en el reflejo

de esos  cansados ojos amarillos.

Y decirse también que la esperanza

una vez y otra vez

y tantas veces

  es una idiota que no entiende nada.

COMO

Es una cosa así,

como olvidada

como entendida sin pensarlo mucho

como si dos palabras alcanzaran

para explicar el mundo.

como si no importara

como si ya no fuera

como encontrar un verso

y perderlo enseguida.

QUE EL AIRE PIENSE

Yo no voy a pensar...

Que el aire piense

lo que quiera y la luna,

se dé cuenta

que está sola ahí arriba aunque no quiera.

Que sigo mi camino

sin carteles

y llevo mis zapatos sin cordones,


 los recuerdos clavados a la suela.

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CORRER EL AIRE

Si uno sabe dejar que el aire corra

puede hacer cualquier cosa;

y entre otras,

levantarse a las siete

y acordarse,

de todo aquello que no tiene nombre.

O nombrar a las cosas apurado,

para poder después, sin pensar mucho,

jugar con las palabras

ya sin peso

y dejarlas que nombren lo que quieran,

flotando desvalidas como siempre.

PROYECTO DE CANCIONCITA ALGO CURSI

Cuando se fue

le dije no te vayas.

Quedate acá

si igual todo es lo mismo

ya sólo existen las  rutas recorridas

una vez y otra vez por los millones

de ciegos engañados por la bruma

mentirosa y  confusa de los siglos.

Hay montones de piedras y ladrillos

que se figuran a sí mismos casas

y una mancha incolora de tan verde,

tan plana tan gigante y silenciosa

cruzada por mil cintas gris oscuro

por las que tanto da si van o vienen

aquellos que no saben, nunca saben

que si se van, es porque ya llegaron.

Por eso es que le dije no te vayas

fue por mí

no por ella que lo dije.

Prefería irme yo

 porque sabía

que allá, lejos y al Sur

está la playa

DEMASIADA BLANCURA

 

 

Demasiada blancura

tan quemante

no está bien

y me fatiga

tener que repasar las pinceladas

una vez y otra vez

y que no vean

la trama gruesa que desmiente el sueño.

Cómo cansa la vela de las armas

sabiendo que aquel sol no tiene idea

de que va a iluminar al otro día

los monstruos pardos que gritando piden

que los dejemos habitar la niebla.

Porque en la luz obscena, ya se sabe

no son más que insectos indefensos

que no se quieren ver las cicatrices

que el tajo del deseo va dejando

y la memoria no deja que se sequen.

Y aquí estoy yo,

oscuro escarabajo,

esperando que este Sol por hoy se olvide,

que se olvide que existo palpitando

y que estoy agazapado en una sombra.

I N V E N T A R

 

Inventarse algo ese día

algo que escupa al sol y que le borre

la sonrisa tan boba tan porfiada

que interrumpa

que corte

que degüelle

la sucesión burlona de las horas

la eterna variación ennubecida

rodando por el borde encadenadas

del horizonte seguro de sí mismo

porque el día de morirse, de verdad morirse,

tiene que ser de esos limpios con el sol radiante

si no, no vale,

no vale tener lluvia pegajosa en las pestañas

y no poder mirar así de frente aquellos claros ojos

tan claros ojos que decía Celaya.

Inventarse algo.

Ahora, ya mismo

una palabra aguda un alicate

una herramienta

algo

Inventarse, hoy mismo

unas tijeras viejas oxidadas

unos dientes de acrílico

un reproche

una verdad salida de la nada

un beso empozoñado de nostalgia

Inventar para no hacer el inventario

de amorosas crueldades en afiches

y cortarle a la muerte los pezones

y saber de una vez y para siempre

si su sangre es amarga como dicen

o tiene la dulzura de tus labios

mezclada con la sal de mis recuerdos.

YA ESTÁ BIEN...

Ya está bien,

un trago largo y seco

un reflejo violeta

un sabor viejo

 y una esquina de a ratos olvidada

 no pueden ser tan fuertes que me nublen

de golpe una mañana que me suena

a calores espesos y a gorriones mojados.

Ya está,

no es necesario ahora

quedarse a esperar nubes de raras geometrías

que nunca pasarán por esta calle.

No debería tener los pies clavados

en adoquines rojos, pero nadie

le pone cascabeles a los gatos

que acechan más allá en las oficinas

en cajas de cartones corrugados.

Así que ya está bien de inventar mundos

y pasear avenidas con la cara en cenizas

si yo de aquella esquina no me olvido

y tengo la mirada encadenada.

NARANJAS

Para qué mierda digo,
escribiría
un poema sencillo
un poemita
que le diera envoltura a las visiones
que tienden a esfumarse como todas
en el aire sospechoso de la tarde.
Para qué,
para qué mierda, pienso,
si la naranja está ahí como una idiota
ignorando su química condena
si parece que sólo yo la veo
y que a mí, solamente a mí me importa
que se empiece a pudrir en un segundo.
Y no tendré el coraje y la nobleza
de quedarme para ver cómo terminan
la alquimia sorda y la dudosa magia
de trasmutar la joya en mancha inmunda.
Por no ver tantos espejos.
Por eso nos comemos las naranjas.

COMPARANDO

como un cielo improbable

dibujado por un pájaro imposible

imaginado

como todos los pájaros.

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como si un día

cualquier día

nos hubieran dicho que iba a ser así

y sin creerlo lo hubiésemos sabido.

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como una baldosa

que no sabe

para qué se achata contra el suelo

si para oír el ruido de los pasos

o para proteger lombrices olvidadas.

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como un viento que no se moviera

hasta estar bien seguro que la tarde

ya dobló las esquinas y no vuelve.

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como mirar la gota que cuelga suspendida

pero mirarla bien muy bien adentro

para saber qué pasa o no saberlo

y sacarse de una vez eso del cuerpo.

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como un cascarón de huevo

una cortina

cualquier cosa que sirva para el juego

fatal del escondite.

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como si mundo fuera bien redondo

redondo de verdad y no aplastado

como dicen que es, entonces claro

seguro que otro gallo cantaría.

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como un explorador que se detiene

en el borde jugoso de la selva

y no se atreve a entrar

sin armadura.

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como el mar

que a pesar de sus furores

se mantiene en su lugar en cierto modo

rumiante soledad, hasta que un día

o una noche cualquiera

se acuerde que un tiempo lo fue todo.

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UN BUEN POETA

Parecía un buen poeta

uno muy bueno dicen

aunque no escribió nada

nunca todavía

es que  tuvo muy pronto que ocuparse

en decorar la casa por las dudas

colgar muchas estampas y cuadritos

agujerear paredes y clavarles  

historias más o menos coherentes

para ahogar las palabras despintadas

que salen del revoque algunas noches

y vuelven a inventarse en la  mañana

con la mente enfundada en dos  pantuflas

buenas historias suaves sin sorpresas

la radio en efeeme no muy fuerte

y la casa tan  limpia que no deje

darse cuenta de nada en lo  posible.

y en lo posible también si se pudiera

no lastimar a nadie si es posible.

Porque era  un buen poeta

aquel buen tipo

de esos que no escriben poesía

para no revolver mucho la mierda

dicen que era el mejor

mejor que todos

por eso se olvidaba del cuaderno

y perdía el lápiz en rincones turbios

de esquinas olvidadas y en ranuras

apretadas de calles de adoquines  

y levantaba filtros de cigarros

con la punta mordida y amarilla

mojada todavía de pastosas

solitarias salivas

 y papeles sucios y condones rotos

y mierda oscura de gato callejero

y a veces con la uña

un poco larga del pulgar derecho

rascaba las escamas de algún hierro oxidado

las echaba al bolsillo

y miraba de frente los ojos  sin pupilas

de los que miran nada porque ya vieron algo

que no se puede clavar en las paredes

juntaba la basura de  bocas de tormenta

pedazos de madera ya podrida

traídos y llevados por las horas

y viejos negativos muy rayados

por si algún día se pudiera

con todo eso

hacer algo

como si se pudiera.

AGUJERO

Va viniendo

trae su ceguera sorda enarbolada

y en un andar seguro

que no deja

rincón sin visitar

y tan descalza

se sienta en los zaguanes

a pensarte

con las caderas flacas

y la vista

se le estanca clavada

ya sin dudas

en un punto del muro y se sonríe

no se apura

no busca

no precisa buscarte

es que ya sabe cuándo

te va a encontrar y dónde

y vos ahí esperando

en tu agujero.

La mosca

Estar segura, eso está bueno,

no importar que no tengan

mucha carne las cosas,

ni si es hermoso un esqueleto inútil.

Vuela la mosca de un color a otro

perdida para siempre en los fulgores

de algún elecedé.