E N T R A D A S
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E T I Q U E T A S


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2 de septiembre de 2010

COMPARANDO

pajarraco 1
como un cielo improbable
dibujado por un pájaro imposible
imaginado
como todos los pájaros.
__________________________
como si un día
cualquier día
nos hubieran dicho que iba a ser así
y sin creerlo lo hubiésemos sabido.
__________________________
como una baldosa
que no sabe
para qué se achata contra el suelo
si para oír el ruido de los pasos
o para proteger lombrices olvidadas.
__________________________
como un viento que no se moviera
hasta estar bien seguro que la tarde
ya dobló las esquinas y no vuelve.
__________________________
como mirar la gota que cuelga suspendida
pero mirarla bien muy bien adentro
para saber qué pasa o no saberlo
y sacarse de una vez eso del cuerpo.
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como un cascarón de huevo
una cortina
cualquier cosa que sirva para el juego
fatal del escondite.
__________________________
como si mundo fuera bien redondo
redondo de verdad y no aplastado
como dicen que es, entonces claro
seguro que otro gallo cantaría.
__________________________
como un explorador que se detiene
en el borde jugoso de la selva
y no se atreve a entrar
sin armadura.
__________________________
como el mar
que a pesar de sus furores
se mantiene en su lugar en cierto modo
rumiante soledad, hasta que un día
o una noche cualquiera
se acuerde que un tiempo lo fue todo.
__________________________

45 comentarios :

  1. Me gusta como abriste las puertas y ventanas de tu rancho con estos "comparando".....me siento invitada a entrar.


    Como si distraerme
    entre rostros y esperanzas
    la noche deja de volverse
    no-presencia


    Gracias Santi, salú gente!

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  2. Ojalá hubiera aunque sea una baldosa escuchando nuestros pasos pero creo que ni eso...

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  3. Como un cielo improbable, como un día cualquiera, como una baldosa, como un viento inseguro, como una mirada, como un cascarón, como un mundo redondo , como un explorador atemorizado, como el mar solitario...
    Fantásticas comparaciones.Aunque para nosotros eres único.
    Besazos.

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  4. Lo leí ayer y pensé lo difícil que era la poesía para algunos, es decir para mí, y hoy encontré esto: "La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo..."
    No sé si para ser menos imbécil o qué, pero ya me están gustando esas comparaciones.
    El resto del artículo citado acá:
    http://lascronicasdeataulfa.blogspot.com/
    Un abrazo

    ResponderEliminar
  5. Santi:
    parece que Fernando y yo estábamos en lo mismo, devanándonos los sesos, sabiendo que acá hay poesía pero no sabiendo qué decir.
    Al fin, por suerte ,con su espíritu investigador llegó a una importante descubrimiento. O somos imbéciles o somos inocentes,je,je.
    Chata como la baldosa contra el piso, espero los sonidos de los demás y mientras tanto cuido que ninguna opinión deslucida como una lombriz salga a la luz.
    Che, ¿tendrás que darnos clases particulares de poesía por Internet a ver si nos avivamos?
    Me voy a leer el artículo de Fernando para escribir la tele novela del año:
    "¿Imbéciles o inocentes?"


    abrazos

    VOLVERÉ!!!.
    prometo romper el cascarón del huevo donde mi espíritu poético juega al escondite y surgir como un pájaro imposible ( o un humilde pollito) en medio de los furores del mar sacando de mi rumiante soledad algunos trinos medianamente aceptables entre tanto poeta visitante:)

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  6. Hola Lu, qué lindas fotos que estás colgando.
    Usté acá no precisa invitación, eso sí, entra a su propio riesgo y si tiene que relajar, relaje nomás, que estos jueguitos son eso, jueguitos.

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  7. Juan:
    Es que las baldosas andan muy cascoteadas.

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  8. Hola marisa:
    Bueno, únicos somos todos.
    Y a la vez somos el mismo.
    Leí un poema de no me acuerdo quien que decía que siempre nace el mismo hombre y muere el mismo hombre y sufre el mismo hombre y canta el mismo hombre, uno solo, pero nos creemos que somos muchos.

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  9. FERNANDO Y MARPLE:

    Están siendo demasiado duros con ustedes mismos. Leí el artículo y ustedes no se parecen en nada a los imbéciles descritos allí. Ahí son como los famas de Cortázar. Y ustedes no son Famas, como mucho, son Esperanzas y los poetas suelen ser Cronopios. Don Julio la tenía clara.
    Yo apostaría que lo que pasa es que esto no es poesía, sino mis divagues, bastante faltos de rigor, lo que es algo bien distinto.
    Yo creo que más bien ustedes son "demasiado" pensantes.
    A veces para poetizar y poetizarse hay que abolir el cerebro por un rato.
    Capaz que con un buen porro son capaces de disfrutar hasta a Marosa o a los poetas contemporáneos.

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  10. Fernando:

    mirá lo que HAS PROVOCADO por mencionar el artículo.
    El Santi nos ha desenmascarado!!!
    Horror!!!
    Este momento tenía que llegar.
    La VERDAD es ésta:

    "Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes. Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía"

    No me queda otra que hacerte una invitación a compartir unos mates con cannabis (mezclada con la yerba mate),porque yo, culpa del Santi, presa no voy.

    No puedo dejarme de reirme...ejem... no me imaginaba que fueras el Citizen Kane de la Chacarita:)

    abrazos sicodélicos.

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  11. Santi:
    esta parte del artículo se aplica totalmente a mi manera de ser:

    "Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles. Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía. En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia. Así se crea la llamada "poesía oficial", poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco"


    A vos, no te invito a unos `porros,te invito un té británico, entre bibelots, cortinados y joyas.
    Tenés que esperar la invitación que llevará mi mayordomo en la limusina después que me manden el vestido de la última colección de Saint Laurent y saque mis diamantes comprados en Tiffany que los tengo en la caja fuerte de mi castillo en la Costa Azul.
    Tendré el placer de compartir contigo la poesía oficial que nos pasan los canales de tardecita, o sea, after tea:)

    abrazos de esperanza

    PD)vestimenta muy formal, se jugará bridge after poesía oficial.

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  12. En lugar de Desayuno en Tiffany's (New York) será Mate cocido en Irisarri's (Minas) con cucarachas y todo, pero con unas yemitas INOLVIDABLES!

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  13. lvidé poner que era para el encuentro de Marple y El Santi. A mi me arreglan con unas yemitas...

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  14. Estimadísimo amigo:

    Hace mucho tiempo que no visitaba esta casa de poesía.
    Le pido mil perdones.
    Cuestiones de trabajo me lo han impedido.

    Poeta que me llega al alma
    usted tiene la virtud de inspirarme.

    ¿será una audacia de mi parte, enviarle estos humildes versos que escribí luego de leer el suyo?

    Con qué tersa dulzura
    inunda mi pecho ese cielo improbable
    de pájaros imaginados,
    esas decadentes veredas
    de baldosas montevideanas
    tardes que dieron vuelta
    las esquinas
    sin que el viento las tocara...
    Pasean como dedos por mi piel
    gotas suspendidas
    lágrimas como cortinas
    se posan curvas y recurrentes
    escondiendo el juego lento
    la danza cadenciosa del mundo
    que hemos tejido en ráfagas,
    ir y venir de mar furioso
    en una selva de algas fragantes
    escondido...
    ¿Por qué, pues, no olvidar las armaduras
    caminar las viejas baldosas
    encender la hoguera
    cual pájaros ateridos de frío,
    recordar que
    siempre hemos sido todo.?
    Como si un día
    cualquier día
    nos hubieran dicho
    que iba a ser así
    y lo hubiéramos
    creído.

    Mis más respetuosos saludos para usted y su Señora.

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  15. ¡Qué nivel!...¡Qué los parió!...
    Desde ayer entro aquí y no digo nada. Las comparaciones me han dejado muda. Ahora veo que hasta te dejan poemas, amén de la Marple que te invita a un té británico. Evidentemente no hay como ser un bohemio poeta para que todo el mundo se muera con él. ¡Bien lo tuyo, Santi!

    Hubiera querido escribir una comparación,después de todo no puede ser tan difícil. Y más para una mujer sufrida y de mundo,como yo; basta con empezar con "como" y dejarse llevar. Pero cada vez que empezaba a pensar un "como" -cada vez que pienso-, "como la lluvia gris y persistente...", no hay caso, se me vienen a la cabeza aquellos versos tan, pero tan fuertes de Idea:
    "Como si fueras aire/y yo me ahogara,/como si fueras luz/y me muriera".

    Después de eso, para qué decir algo yo.

    Fernando:
    No creas que la yemitas de la Confitería Irisarri son como las de antes.El año pasado fui y compré y nadie se las pudo comer, terminé tirándolas.

    Marple:
    Tas como loca. Yo quiero ir a un té de esos, vestida como en "Desayuno con diamantes".

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  16. Flaca:
    el santi me trató de "esperanza" como si no me hubiera leído a Cortázar y muchos libros sobre él. Bueh...Cortázar dice que las esperanzas son bobas, ja, ja.

    Ruego a la vida que no me llegue el día de adquirir la costumbre de tomar el té de la tarde,en dicha confitería, con mis amigas. Es una declaración de vejez absoluta.
    Prefiero el ostracismo:)
    Claro... nunca se puede decir "de esta agua no he de beber".

    un beso

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  17. Flaca.
    haría una excepción si vinieras a este dulce valle apacible:)

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  18. El mundo es chato, m'hijo, como una baldosa; déjense de joder con esas modernidades de redondeces.
    Sólo que la baldosa es un poco sorda y debajo se esconden los bichos bolita.

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  19. Tras la pavada de rigor del comentario previo, te digo que me gustó muchísimo, o más bien me gustaron tanto el avechucho como el poema.

    No sé por tu barrio cómo anda la cosa, pero por el mío hace como dos semanas que el pajarerío anda alborotadísimo.

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  20. -Ya le dije m'ijo, no m'escriba esas cosas en el bló.

    -¿Pero por qué Tatita?

    -Porque me lo agarran p'al chijete m'ijo, esas son cosas pa uno, pa la intimidá más íntima'el crestiano, no son cosa de andar ventilando por ahí.¿no ve que se le cagan de risa?

    -Pero si es lo que me sale tatita...

    -Pero lo que a usté le sale es medio cagada m'ijo, así que metaseló p'adentro de vuelta.

    -Tiene razón Tatita, no lo viá hacer más. A partir de mañana cada vez que tenga ganas de colgar alguna berretada me viá dir pa Minas a tomar el té con la Marple, pa pensar en otra cosa, pero yemas no, yo quiero serranitos.
    Y los Jueves, arranco p'al tayer de escritura que abrió la Marinarrosa, que con cualquier material, unque sea trucho como mis versos, le hace cualquier poema que ni el viejo Góngora. Mire lo que le digo...

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  21. MARPLE:
    Tas pasada de etiqueta negra.
    Mandame la limu, y si es posible que el chofer sea ese muchacho que vive en tu casa, un tal Sean Connery. Eso sí, que haiga asado con cuero y vino tinto.
    Y no me deas vuelta la tortiya, que el que sacó a relucir ese artículo fue el Fernando, no yo. No suscribo las simplezas que se dicen en ese libelo presuntuoso.
    Lo del porro sigue en pie.
    después ventilamos bien la limusina.

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  22. Santi.
    el papel de poeta incomprendido te queda Introzzi:)

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  23. FLACA:
    ¿Viste que las yemitas de ahora son duras y no se te deshacen en la boca como antes? ¿o será que lo que cambió fue nuestra dentadura que tendría que pasar a llamarse dentablanda?
    Con respecto a estas "comparaciones", vamo a dejarlo ahí. Soportemos estoicamente los ataques de los filisteos.
    ¡Oh, dura incomprensión del mundo!!!
    A punto estoy de cortarme las venas con una botella de Moët & Chandon desechada por Marple.

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  24. Vo Marple, si me seguís agrediendo no te escribo más versitos. ¿Ta?
    Vos te lo perdés.
    Ya vas a venir con el caballo cansado...Ya vas a pedir de rodillas aunque sea un haiku.

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  25. MARINARROSA:
    Veo que usted ha hecho conmigo lo que Picasso con Velázquez.
    Una reverencia de un grande a otro grande.

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  26. ANDREA:
    Acá los pajaritos no se ven ni en foto. Están todos mojados. Los que no aflojan ni abajo'el agua son los gatos que me siguen cagando el fondo.
    Tu pavada de rigor del primer comentario estuvo muy medida, si la "comparamos" con otras.
    Besos.

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  27. FERNANDO:
    ¿De veras viste cucarachas en Irisarri? ¡¡Horror!!
    Entonces mejor las yemitas las vamos a comer en el Luxor de tu pueblo, mientras miramos Splendor. Prefiero las pulgas a las cucarachas. ¿Habrá cucarachas en la limusina de Marple?
    Si las hay, seguro son de raza.

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  28. Me cago en la puta, esto se está pareciendo al feisbu

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  29. ejem, no te quiero desmoronar pero el último comentario es de twittero.
    .
    Gran idea!!! Entraré en Twitter de nuevo y escribiré haikus.

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  30. ME ENCANTOOOO, ADEMAS DE TRAERME CON EL ULTIMO PARRAFO AL MAR SEGUN BORGES

    Antes que el sueño (o el terror) tejiera
    Mitologías y cosmogonías,
    Antes que el tiempo se acuñara en días,
    El mar, el siempre mar, ya estaba y era.

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  31. ROCHITAS:

    Has levantado mi autoestima, que a esta altura-como te habrás dado cuenta-le estaba haciendo compañía a las lombrices olvidadas, arrastrándose, bien, bien abajo de las baldosas.Je Je.
    Seré curioso: ¿conociste a Levrero?

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  32. Sublime la reminiscencia de Rochitas.
    y el poema también dice:

    ¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
    Y antiguo ser que roe los pilares
    De la tierra y es uno y muchos mares
    Y abismo y resplandor y azar y viento?

    estimado Santi:
    tu admiración por mí me desborda y me avergüenza.
    Jamás mi alma llegará a las alturas a las que tu alma llega pese a los esfuerzos de mi Maestro de escritura.

    Como Borges me pregunto:
    quién es el Santi?
    quién es ese violento ser que roe los pilares de mi mente, y es abismo y resplandor que por azar me ha traído el viento?

    Desde el iluminado reino de la Poesía,gracias!

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  33. Supe hacer yemitas cuando adolescente; podría probar de nuevo, porque no tiré el cuaderno con la receta.

    Anduve cámara en mano fotografiando pájaros, una actividad que seguramente llena de aprensión a mis vecinos, que creen que estoy más loca de lo habitual, lo cual puede ser cierto. Pero el viernes pasado -no ayer, el otro- andaba tras unos benteveos y el señor que reparte la Sirte me dijo que él había estado sacándoles fotos a unas calandrias con el celular.
    Eston no tiene nada que ver con tu entrada, y comparando con otros comentarios, es bastante peor el mío, lo que no deja de ser un mérito en estos tiempos en que de la mediocridad se hace carrera.
    Capaz que hasta me dan un premio.

    ResponderEliminar
  34. Che..esto es joda.
    Y hablando de pájaros, pájaros tengo yo en el Liceo: además de teru-teros (que son no digamos pájaros sino aves), reconocidos tengo una pàreja de horneros que vive allí, dos o tres venteveos que siempre se posan en el mismo palo y tres cardenales que se paran en el alambrado de en frente a mi ventana y que - al menos yo- nunca antes había visto en libertad.Da gusto.
    Bueno, si sigo con las aves, en un charco del predio del costado tengo las gallinas del vecino y unos gansos que parecen cisnes (amén de las ovejas de la casa de en frente, pero ésas no son aves).

    Marple: agradezco el sacrificio que sos capaz de hacer; pero no te preocupes que no tomo té ni viva ni muerta.¡Con las cosas que hay para tomar!...¡Mirá si voy a ir al apacible valle y vamos a andar festejando y brindando con tecitos!...

    ResponderEliminar
  35. Marinarrosa:
    Usted me confunde.
    Pero me confunde bien confundido.
    Digo que me confunde con otro.
    Por lo de Maestro.
    Acá el único Maestro que hay es el Maestro Tabárez.
    Que nunca falte.

    ResponderEliminar
  36. ANDREA:
    Mirá, yo no sé cómo hacés para fotografiar pajaritos con toda el agua que ha caído, que recién paró hace un ratito.
    Yo lo que vi estos días, porque anduve por algún vernissage, fue un montón de pajarones.
    Ahora sí, van a empezar a llegar las palomas de monte a comerse las frutitas del ligustro y a cagarme todo de violeta. Uruguay natural, que le dicen.

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  37. FLAQUITA:

    Usté dígale que sí a la Marple. Una vez que se encuentre usted en el apacible valle, no toma nada el tecito, que seguro la Marple tiene algún whisquicito guardado.
    Vino lléveselo usted, que me parece que la anfitriona no toma. Es totalmente sajona.

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  38. FLACA:
    Hablando de aves, ¿cuando va a carnear los chanchos tu amiga?
    NO te olvides de avisarme.

    ResponderEliminar
  39. Chanchos Flaca, chanchos. Ternero todavía tengo.

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  40. Vos viste que en C.Ch. hay de todo lo que se quiera.Y no sé si ando tentada de chancho (que nada tiene que ver con comparando), pero tengo unas ganas de comerme unos buenos salchichones y bondiolas, casero, todo que ni te cuento...

    como cansada ya
    de tanta prohibición

    ResponderEliminar
  41. OJALA LO HUBIERA CONOCIDO...
    SI CONOZCO A CONOCIDOS ¿Y UD? HOY FUNDACION PROA DE LA BOCA DEDICA A EL FILBA Y SU NOVELA LUMINOSA...

    ResponderEliminar
  42. santi:
    si no abandona su ego nunca llegará al nirvana.
    Mi maestro de taller literario es un profesor de literatura que no frecuenta las elites intelectuales.

    poéticos e inocentes saludos.

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  43. MARINARROSA:
    Mi ego es lo único que tengo

    ResponderEliminar
  44. Quisiera poder leer los 44 comentarios para engrandecer este poema, pero resulta que este poema es ya tan grande como esa gota que cuelga suspendida y tienes que mirarla bien, pero que muy bien y muy adentro para saber qué pasa, o no saberlo y sacarse (o seguir, eso lo he dudado) con eso en el cuerpo.
    Yo me quedo con ese no sé qué en el cuerpo pensando si el gallo cantará alguna vez.
    Mis felicitaciones una vez más.

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