Impertérrito.
Las manos embutidas en los bolsillos hasta el fondo, jugueteando con las pelusitas y con colillas de cigarrillos apagadas.
Impertérrito, qué palabra.
Le gustaba decirla y le gustaba pensarla.
Toda una vida.
Toda una vida trabajando en eso.
En estar impertérrito, en ser.
Y también en parecerlo.
Se jugó todo a eso.
Y hasta ahora todo bien.
Pero como todo...
Le llegó su prueba de fuego, la ocasión máxima, la maravillosa oportunidad.
Se preparaba a cruzar la avenida con las manos en los bolsillos, jugando con las pelusitas.
Allá enfrente la nena se soltó de la mano de la abuela la camioneta no pudo quiso frenar una masa carne huesos sangre se deslizó por el astillado parabrisas.
Él cruzó.
Siguió jugando con las pelusitas.
Se le movió un milímetro la comisura izquierda de su boca y le tembló algo el párpado derecho.
Controló enseguida esas pequeñas alteraciones.
Por lo demás, siguió impertérrito.
Una sensación de triunfo y felicidad lo invadió.
Como casi siempre, consigues dejarme con esa desazón, con una inquietud indefinida que no sé explicar...
ResponderBorrarExcelente. La muerte de un apestoso niño siempre es Furiosamente celebrada. 8.8 Hocicos. Venis mejorando.
ResponderBorrarSaludos!
K
Me encantó este poema Santiago, ya te lo dije en otros lares, y lo reafirmo, es duro, contundente pero lleno de magia.
ResponderBorrarUn placer leerte
Montse oleart
Los comentarios anteriores me han parecido tan pajeros que no puedo mas que agregar el mío: Es de las mejores cosas que he leído; tanto desde elpunto de vista estético como técnico. Por ambas razones aún estoy temblando.
ResponderBorrarDespués de leerlo, imposible seguir jugando con las pelusitas...
ResponderBorrarImposible ser impertérrito.
Con respeto y admiración, por lo que llevo leído...