Soy una mujer así. No me complico. Me miro al espejo algunas
veces y claro, lo que veo no me gusta mucho. Me inquieta un poco, pero no me complico. Tanta belleza por ahí, tanta
belleza contenta que parece no necesitar nada. Me pregunto a veces por qué no me tocó a mí algo de eso. Después
me pregunto para qué. Si es lo mismo. Pienso que pienso que es lo mismo porque
me consuela. Aunque cuando riego los helechos o acaricio al gato me miro los
dedos y veo nudos como de ramas y eso no se puede desanudar. Qué lindo que es el gato. Y los helechos. Me seco las manos
en la pollera y sin darme cuenta las escondo un poco. Pero en general me olvido
cómo son y dejo que se vean. Mis piernas no son tan feas, si trato de no ver las várices que las surcan como ríos. Hace cuarenta años no las tenía. En un tiempo trataba de disimular mi barriga. Faja
usaba. Ahora no. Ahora no me complico. Hubiera querido ser más linda para el amor.
No sé si importa eso. Dicen que sí. Yo amor creo que tuve. Creo que fue de verdad. No sé mucho de eso.
Tal vez hubiera podido tener más. Puede ser que sí. Me hubiera gustado. Pensaba
mucho en eso antes.
Ahora no me complico. Siempre fui un poco triste, por eso
traté de reírme bastante cuando me hicieron este retrato. Para no complicarme.
Para que si alguien lo mira, sepa que no me complico.
Santi:
ResponderBorrarDicen que los argentinos que escriben no se pueden sacar de arriba a Borges y a Cortázar. Me refiero al estilo, a ese modo que se cuela sin que los autores se den cuenta.
Al leer "Complicación" tuve una sensación parecida: quienquiera que lo haya escrito, lo tiene a Felisberto vichando sobre su hombro. No sé quién será, pero que es uruguayo de eso no hay dudas.
Y si lo hubiera escrito una argentina, no podría ser otra que Hebe Uhart, que es admiradora de F.H.
Pero no quiero complicarme: está muy bueno.
FERNANDO:
ResponderBorrarEs muy posible que sea como vos decís. Y no es a veces por haberlo leído demasiado.Yo no lo leí tanto. Y eso que no escribió mucho. Pero sí. Está incorporado. En mi caso pobre, está a medio digerir.
Cortázar vicha bastante sobre los hombros también, pero tengo la sensación de que vicha a todos en todo el mundo.
Abrazo
Y yo, ¡qué te voy a decir!... NO ME COMPLICO. Si no fuera que jamás voy a acariciar a un gato, perfectamente podría ser la del retrato. Para qué complicarse, lo más sabio es hacer lo que se pueda con lo que una tiene.
ResponderBorrarY para los que ven a Cortázar y a Borges y a Felisberto por aquí, les digo que no se compliquen demasiado: no hay como pasar los 50 y mirarse en el espejo, se los digo yo que soy una flaca ficticia, jajajaja. Un abrazo al Santi y a Fernando.
FLAQUITA:Creo que Borges no anda por aquí ni en fotografía. Si hubieras leído bien a Fernando te hubieras dado cuenta de que cuando habla de la influencia borgiana se refiere a los argentinos.
ResponderBorrarY hablando de los argentinos, el maestro Pinti tiene un monólogo impagable sobre lo que pasa entre vos y el espejo a cierta altura de la vida. Quizá lo cuelgue para la próxima.
Yo, por más que quiera no complicarme, me complico al pedo.
ResponderBorrarY si hay algo complicado es el pedo, no hay caso.
Interesante el autorretrato que hiciste de otra persona. No, no estoy errada, es un autorretrato, pero ajeno.
Estaré ansiosamente esperando.
ResponderBorrarANDREA:
ResponderBorrarQue temún ese del pedo. Escribiría algo al respecto si Cortázar no me hubiera ganado de mano, como siempre, en "Lucas y sus pudores"
Pero creo que igual da para un posteo si se lo enfoca dede otro ángulo o se lo apunta para otro ángulo.
Para mí el pedo es todo un misterio de la madre natura. Porque no es algo a lo que se le vea la necesidad. Es al pedo el pedo.
FLACA:No sé si lo que estarás esperando ansiosamente será el pedo de Andrea o el monólogo de Pinti.
ResponderBorrar¡¡¡Quiero el monólogo de Pinti!!!...
ResponderBorrarpreguntas:
ResponderBorrar¿el texto se corresponde con el retrato?
¿es la misma mujer que "habla"?
Si es la misma, usted la conoce o cree que la conoce.
Y si la conoce no me animo a criticarla.
Si no hubiera retrato yo hubiera pensado que usted estuvo escuchando cuando era chico una conversación entre mujeres,porque no la veo como una "anciana" de estos tiempos.La foto tampoco es de una anciana,es la de una mujer que hace años era considerada "vieja" pero que ahora andaría por algún club o un gimnasio , iglesia o comité.El monólogo parece ser el de una mujer que vivió su juventud por allá por los 40, un solo novio, con el que se casó,el tipo era bueno pero no muy imaginativo,luego quedó sola con el gato y las plantas entre glicinas y parral al fondo.
Esta mujer no se complica ahora pero tampoco se complicó antes.Creo que es de esas que creen que un hombre es una complicación.Tampoco se complicó mucho para curarse las várices.He sabido de tantas historias secretas de señoras maduras que no le creo mucho que del amor sabe poco.Y tampoco que fue triste, porque la sonrisa del retrato es mucho más inteligente de lo que usted cree. Para mí se está burlando un poco del pintor (sorry)
Después de este despliegue de imaginación del que usted se puede reir todo lo que quiera,le digo algo que es de público conocimiento:las grandes heroínas como Madame Bovary, Anna Karenina y un sinfín de conocidas, entre ellas Lady Chaterley, son fruto de la imaginación masculina.Y éste es otro ejemplo más.
Esta señora es mucho más complicada de lo que dice, a mí me hizo pensar en la vieja dama indigna de Brecht. Si aún vive puede darnos muchas sorpresas:)
Santi, antes de ayudar a una dulce viejecita a cruzar la calle o subir al ómnibus, cuídese!!!,no sea que alguna le robe sus pertenencias o ¡por qué no? el corazón. Y después no diga que no le avisé:)
Respuestas para MAROSSA:
ResponderBorrarNo. El retrato no se corresponde con el texto. Es el texto el que se corresponde con el retrato.
Sí, es la misma mujer que habla, pero es una mujer inventada. No, no la conozco, pero sí conozco otras. Y por supuesto que inventada por una imaginación masculina. La mía. De no ser así, estaría por lo menos inquieto.
La verdad es que el retratito es un humilde ejercicio de dibujo del natural. Verá que el mentón está sin terminar. Y encontrar este dibujito de los 70 me sugirió el texto. La señora ni idea de quién es, pero sí, seguro se está riendo de mí. Imaginar el lado oculto de esa señora me hubiera llevado a un posteo mucho más largo, y por qué no decirlo, inconveniente.
Tiene usted mucha penetración Marossa. En el mejor de los sentidos.
Che, el retrato me encantó!hay que tener calidad para hacer uno: dónde sombras, dónde luces, dónde arrugas, dónde sonrisa y encima todito proporcionado.
ResponderBorrarTus palabras debajo: la vida y su revés, por no decir y el "lado oculto" y copiarte.
Salute gente! (♪♪♪ toy de licencia,toy de licencia ♪♪♪!!)
Feliz licencia! LUCÍA:
ResponderBorrarQuién pudiera!!!!Exprimila al máximo.
Ya sabes que yo no entiendo mucho de pintura, tampoco mucho de palabras, si acaso de espejos atrevidos que siempre se atreven a mostrarte la verdad sin tapujos por más que quieras engañarlos levantando los brazos o respirando hacia dentro para tratar de equilibrar la gravedad. No hay modo, los años te van arrugando la piel. A cambio siempre te ofrecen la posibilidad de sonreír ante lo inevitable, y descubrir lo verdaderamente importante.
ResponderBorrar¡Me encantan las tertulias que siempre acompañan a tus letras!
Un saludo a todos.
Ni falta que hace Carmen, eso de entender. Y menos en este caso que es un dibujito sin terminar de un ejercicio de dibujar caras. Lo que pasó es que me puse a mirar carpetas viejas de dibujos, vi la cara de esa señora y se me ocurrió ese textito.
ResponderBorrarLo que no te admito es que no entiendas de palabras.Cualquiera que te lea sabe que sí. Porque es cierto que les llamás miradas o espejos, pero vos mirás con palabras.
Abrazo
Ay che, me puso triste. Yo creo que si se complica, aunque parezca una persona simple en una primera lectura, la reflexión tiene un trasfondo de vieja pena, de esas que uno carga desde hace mucho tiempo.
ResponderBorrarLo de los nudos en las manos me recordó a mi abuela, que tenía esos nudos por la artrosis creo. Se me quedaron grabadas en la memoria.
Oiga, que linda foto tiene en la cabecera del otro blog. Asi que el viejo era brasilero?
Estaré pasando a saludar seguido, me gustó su espacio
un saludo
Hola Any. No, papá no es brasilero, pero casi. Nació en Bella Unión. Esa puntita de tierra que de un lado tiene Montecaseros en Argentina y en otro Quaraí en Brasil. Papá va a cumplir 93 y está igual que cuando transcribí sus memorias, hace 6 años. Cosas de un ADN que no todos tenemos.
ResponderBorrarSanti.
ResponderBorrar"¿cosas de un ADN que no todos tenemos?"Qué bajón!! te falta el gato y el helecho ¡Cómo sabés cuanto vas a vivir?
Y ahora, te tuteo , es cosa de niño "no seré nunca como papá".
Espero ansiosamente un nuevo posteo que no sea muy complicado,porque "non calentarum, largum vivirum".
carpe diem
PD)Le dedico a la señora del retrato un viejo vals que cantaba mi abuela mientras regaba los malvones y pateaba al gato que acostumbraba a hacer lo mismo,( no, el gato no cantaba, regaba) "Desde el alma"