E N T R A D A S
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E T I Q U E T A S


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7 de junio de 2008

NO IMPORTA




Colgarse en los portones salir al viento abrir las manos elevar las palmas envolverse en los brazos como si uno se amara caminar más allá al costado del muro buscar el recoveco más sucio y escondido acostarse en el piso entre los trapos agrios aferrarse bien fuerte al olor compañero negociar con el frío otra noche imposible y poder que no importe que a ninguno le importe.

30 comentarios :

  1. Parece un canto a la libertad, pero en realidad es una apología de la resiliencia. No sólo la de los sin techo, sino la de todos, humildemente diariamente.La vida es esa lucha.
    Pero es más jodido todavía, en sentido literal, no tener un puto rincón donde pasar la noche, o tener el puto rincón y por eso no querer ir a los albergues. Esa realidad me duele y me patea todos los días.Me hace sentir mal cuando paso por al lado pero vengo de pasear saliendo de una sala calefaccionada o yendo a comer exquisitos manjares ( últimamente todos son manjares para mí).Un abrazo, gordito.

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  2. HDP!!!! IMPRESIONANTE!!!! con tan poco espacio me trajo las ganas de salir a putear, a gritar a tomar una a la salu de todos ellos, de agarrar la viola y partirle la cabeza a los que siempre mandan en todos lados, pegar tres acordes y romper todo y ser punk de nuevo un rato y....


    (...y de repente bajar la voz y como en un susurro apenas sentir miedo...)

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  3. ...porque el cielo y los angeles y todo eso...que seran...en donde...y porque alzar las manos...y la furia...el cielo...diamantes...

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  4. Pero Flaca, Flaca, ¿qué libertad??

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  5. No te preocupes Buho, ya vamos a salir a romper todo de vuelta, nosotros o alguien. Será al pedo seguramente. Pero será divertido. Y gratificante. Y como no, tomémonos un alcohol azul con alpiste en homenaje al desamparo.

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  6. Vo, Santi...parece que te gustara disentir conmigo. ¿Mirá que sos ingrato,eh!... ¿No entendiste nada?
    Cuando digo "parece un canto a la libertad" estoy pensando idílicamente en aquello de "Martín Fierro", tan desgraciado, perseguido y abandonado, pero libre:

    "Soy gaucho, y entiéndanló
    Como mi lengua lo esplica:
    Para mí la tierra es chica
    Y pudiera ser mayor:
    Ni la víbora me pica
    Ni quema mi frente el Sol.

    Nací como nace el peje
    En el fondo de la mar:
    Naides me puede quitar
    Aquello que Dios me dio:
    Lo que al mundo truje yo
    Del mundo lo he de llevar.

    Mi gloria es vivir tan libre
    Como el pájaro del Cielo;
    No hago nido en este suelo
    Ande hay tanto que sufrir,
    Y naides me ha de seguir
    Cuando yo remonto el vuelo".

    Yo no tengo en el amor
    Quien me venga con querellas;
    Como esas aves tan bellas
    Que saltan de rama en rama;
    Yo hago en el trébol mi cama
    Y me cubren las estrellas".

    Este gaucho también es un desclasado.Ya sé que hay diferencias,¿o te crees que soy boluda?.

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  7. Y ya me calenté y volví, como cuando me peleo con mi hermano . Vo, Santi, dijiste que te paspaba Viglietti con ese vivir del pasado y con ese mirar a todos los no revolucionarios por encima del hombro, y no sé si te miraste. Pero acabás de decirle a ese joven que te admira y con el que andás como chancho, a Fede me refiero:
    "ya vamos a salir a romper todo de vuelta, nosotros o alguien".

    Y no me gusta armar polémica, me llamo a silencio; yo soy de bajo perfil.

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  8. Me hiciste parar.
    Parar no de pararme.
    Parar de frenar
    Mirar mis manos
    limpias
    mi ropa entera
    Entonces aqui parada
    te robé algo:
    Fuiste la voz de mi conciencia
    por un minuto:
    ¿mis manos limpias?

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  9. Todos vemos esa realidad, nadie sabe expresarla como vos.

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  10. La polémica es lo más sano que hay, y aunque no quieras, flaca, ya la planteaste.
    Espero que rompamos todo a golpes de palabras, de acordes y de argumentos, y no de veras. Los agujeros de las pedradas en los vidrios no hacen entrar en las casas más que frío, y nunca es el mismo que se siente en las calles.
    Hay que encontrar una forma de llegar a las conciencias. Hay que encontrar los planos perdidos. Porque los que usamos en el pasado y los que estamos usando en el presente no nos llevan a ningún resultado: seguimos en eso: a nadie le importa profundamente ¿Qué hacer para que a alguien le importe y no sea un momento nada más, antes de que seamos devorados por la boca bulímica de "yo, me, mi, conmigo"?

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  11. "Y ya con estas noticias
    mi relación acabé;
    por ser ciertas las conté,
    todas las desgracias dichas:
    es un telar de desdichas
    cada gaucho que usté ve."
    M.H.

    después de esto ¿qué?

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  12. Desde ayer que leí este texto que quiero decir algo y no sé qué. O sí sé qué, pero no sé cómo.
    Perdoname, Flaca, pero no hay libertad en esa vida, ni en la de Fierro... Bueno, pero esto no tiene nada que ver con lo que quería -pero no podía- decir.
    Por momentos resuena en los oídos de mi memoria aquello de:

    "...La vida no vale nada
    si no es para perecer
    porque otros puedan tener
    lo que uno disfruta y ama.
    La vida no vale nada
    si yo me quedo sentado
    después que he visto y soñado
    que en todas partes me llaman.
    La vida no vale nada
    cuando otros se están matando
    y yo sigo aquí cantando
    cual si no pasara nada.
    La vida no vale nada
    si escucho un grito mortal
    y no es capaz de tocar
    mi corazón que se apaga..."

    No sé. Es muy temprano todavía. Yo me levanté hace rato pero mi cerebro no se despierta hasta más tarde...

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  13. Aclaro por últimja vez: NO SOY BOLUDA. ¿No pensarán que pienso que está bien y que se jodan y que no me importa,no?... ¿O no me conocen,carajo?...
    ¿Una palabrita mía, tal como "parece", puede causar tanta cháchara?... Repito:
    "Pero es más jodido todavía, en sentido literal, no tener un puto rincón donde pasar la noche, o tener el puto rincón y por eso no querer ir a los albergues".
    Tan desposeídos son que , cuando encuentran algo que creen les pertenece, como un sucio rincón en algún recoveco, o un perro que les haga compañía, renuncian a pasar la noche en los albergues y prefieren morirse de frío antes de abandonar eso que tienen (el rincón o el perro). Da para escribir mucho más, pero con eso creo que alcanza apara ejemplificar la situación. Sufro por eso, ya no puedo ni sentarme a comer una pizza en un bar del centro sin que se me dé vuelta el estómago de remordimientos.
    Pero se los pregunto a todos: ¿qué hacemos con eso?... ¿Les acomodamos una pieza para que vivan en nuestra casa?,¿les llevamos la mitad de nuestra ropa de abrigo?,¿salimos de noche con los grupos de voluntarios a llevarles café caliente y comida?,¿nos sentamos de tarde a tomar mate con ellos y a hacerlos sentir integrados y gente?... ¿O pasamos rapidito y en el mejor de los casos les damos una moneda de diez pesos o les compramos una porción de pizza para acallar nuestra conciencia y poder comer la nuestra tranquilos, y caminamos rapidito por al lado de ellos apretando la cartera?

    Claro que no hay libertad en esa vida. En esa vida ya no hay nada.Y duele.

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  14. Por las dudas aclaro, no pienso en absoluto que seas boluda. Creo que nadie por acá.
    Creo que ninguno sabe qué hacer y que lo culpables que nos podemos sentir con esto, nos paraliza.

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  15. Flaquita:
    Buenísimo y sincero tu comentario.
    Ahora sí te dejaste del romantiqueo revolucionario y cantaste la justa. Es así.Como vos decís.
    Me encanta pelear contigo. Pero es jugando. Acá la única persona que dijo que eras boluda fuiste tú misma.
    Me divierte la manera en que un textito que empieza como un juego de palabras y sensaciones, portones, viento, sucio, agrio, frío, muro,se va metiendo sin saberlo ni quererlo en el cuero y las imaginadas sensaciones íntimas de un sin techo y sin nombre. Y como ese textito se puede inflar e inflar de sentidos que no están en él cuando alguien lo lee y remover culpas y dudas y el lector se pone sayos que nadie le dijo que se pusiera. Y nos ponemos a hablar de culpas y de consciencia y de revoluciones y de qué le vamos a hacer.
    No jodan. No tenemos la culpa de eso. Ni siquiera sabemos si alguien la tiene. Pero nosotros seguro que no. Ni siquiera sabemos si no vamos a terminar así. Eso que terminó saliendo en el texto no fue más que la exploración de una posibilidad para nada ajena.
    De ahí la empatía que se siente. Porque podemos ser nosotros y en algunos planos, ya lo somos.

    Y todo esto, gracias Fantasma, ya lo dijo mejor Martín Fierro.

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  16. Ah, no, Flaca, boluda no... no te lo permito!!!

    Y con respecto a lo otro: ¿somos culpables? En un sentido de género humano, sí, claro, que lo que le ocurra a otro nos incumbe a todos, pero cada uno de nosotros (los que estamos aquí) hace lo suyo lo mejor que puede para hacer de este mundo algo menos peor... y sin joder a nadie. Nos hemos pasado la vida tratando de abrir cabezas, de darle armas intelectuales a las nuevas generaciones, o alimentando a la gente con la belleza del arte, o sanando sus cuerpos, o construyendo casas para que otros tengan un techo, o tejiendo abrigos, o escribiendo cosas en un blog para que quien las lea se emocione, o piense, o se ría, o se sienta menos solo... cada uno en lo suyo, la ha peleado, honestamente, con convicción.
    Entonces... ¿Por qué mierda me tengo que sentir culpable?
    Pero la cosa es que sí, que tener trabajo (que para peor, me gusta), y casa, y abrigo, y comida, y esta PC para comunicarme con ustedes, mientras a unos metros hay gurises que comen la basura que yo tiro, me hace sentir mal... y el descreimiento, y la pérdida de las ilusiones, no ayudan...
    Y no sé cómo cerrar esto.

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  17. la culpa, oh, la culpa

    oh, la educación judeocristiana
    la culpa + los ideales igualitarios

    oh, pilares culposos del socialismo

    estoy contigo en todo, santi

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  18. Y yo me pregunto: qué es eso de Boluda?
    La no utilización de signos de puntuación es imactante en el texto. Toda la fuerza se transmite al lector.
    Enhorabuena por la elección.
    Respecto al fondo, la ruindad del ser humano, a pesar de su libertad.
    Un abrazo desde lejos.

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  19. Siguiendo el rastro de hortensias azules entré por aqui y en semejante guirigai me he metido que yo también dire la mia.
    Al verlos en la calle con curiosidad y intentando que mis ojos no me delaten para no ofender miro sus rostros y pienso igual lo conozco y mi sentir es como cuando veo un coche funebre pasar ... Todavia no soy yo

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  20. MARIA JESÚS:

    ¿Estás preguntando qué quiere decir "boluda"?
    Es un término originalmente bonaerense, adoptado por nosotros rápidamente. Antes en Uruguay decíamos "pelotudo/a" pero como los hermanos argentinos son más grandes, nos influyen mucho y cambiamos. Quiere decir algo así como "gilipollas", pero es más complejo. Una mezcla de idiota y haragán, un bobo que parece más bobo de lo que es por hablar sin tomarse el trabajo de pensar,por eso dice "boludeces".Define al que nunca se da cuenta de nada. El significado original del término es "haragán", pero se amplió a "haraganería mental".
    Los argentinos se pasan el día diciéndose boludos unos a otros cada dos o tres palabras.
    De todos modos la única forma de asimilar su verdadero significado es venirte por el Río de la Plata y participar en varias conversaciones para apreciar el vocablo en su contexto natural.
    Espero haberte ilustrado bastante.
    Cualquier duda, estoy a tu disposición.

    JiJiJi, como dice Andrea

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  21. María José:

    ¿Qué quieres decir con: "enhorabuena por la elección"?
    ¿No pensarás que soy paraguayo?

    Elecciones hubo en Paraguay, yo vivo en Uruguay.
    (Sólo a nosotros se nos ocurre tener dos países terminados en guay.)

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  22. Permiso, buenas noches.
    Leerlo a Ud, sin leer a quienes le dejan uno (o varios) comentarios me crea la imagen de mirar un cuadro delicado sin percatarse en cuanto lo enaltece el marco.

    Me deja pensando: alguien, un sin techo, un desclazado puede escribir su pena? o su orgullo?
    Puede relatar en letras que lastimen una hoja como hiere el frío de la madrugada?

    En un post anterior, sin intentar siquiera ponerme en altura suficiente para tal discusión, se arrimó un poco a intentar definir el arte.
    Yo no se si, como dijo Gieco, el arte está en manos del que "canta las cosas del que cantar no puede".
    Sólo me puedo asomar a lo que Ud escribió. Su forma sin comas, sin respiro. Su ahogo en lo escrito.
    Y prefiero quedarme con eso, y conmoverme.
    Un abrazo.

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  23. Santi, peor suerte que nosotros tienen los pobres ibéricos, que tienen que compartir la terminación de "España" con "Bretaña", "Rumaña", "Alemaña" e incluso "Tanzaña".

    Aunque tal vez maría jesús(y no maría josé, como le decís en el segundo mensaje - es a propósito?)se refiera a la elección de no utilizar puntos en el poema.

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  24. QUERIDA MARIA JESUS:

    Perdón por confundirme con tu nombre!!! Es que puse la J y seguí sin pensar. Además creo que tiene razón el Fantasma con lo de la elección, debe ser por lo de la renuncia a la puntuación. No me di cuenta porque a mí esos recursos nunca me parecen elecciones.
    Disculpa doble.
    Un abrazo

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  25. Señor Cirulaxio:
    No tiene usted que pedir permiso para entrar a este incoherente despelote. Su comentario me ha resultado muy interesante, inteligente, estimulante y demasiado halagador(por eso me pareció inteligente, je). He entrado a su blog y me ha gustado mucho.
    Ahora bien, si su tono formal, indigno de un argentino, es en joda, todo bien. Pero si el señor me está tratando de usted porque soy un sexagenario, se puede ir a dónde ya sabe. Que no lo mando con todas las letras justamente porque aún no me ha tuteado.

    Está bueno lo de León Gieco, aunque nunca pensé que eso me motivara; cantar por los otros. No creo que no puedan cantar. Creo que sencillamente no los escuchamos.

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  26. No pretendo pasar por mal educado, ni tampoco por mal aprendido. Su status quo de sexagenario no impide mi trato, no lo limita ni lo restringe.
    Yo trato de usted a todas las personas en el blog, aún a aquellos con los que me encuentro, en este costado del Plata algunas noches, y quedamos hablando pavadas y cantándole a la luna luego de algunas botellas de tinto.
    El vó, el tú, el ché lo dejo para esos momentos, siempre magníficos.
    Un abrazo.

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  27. A mi me evoca el recuerdo de la infancia cuando nada serio importaba. Ser libre en compañía de los amigos y creer que la vida siempre será así, excluyendo la posibilidad de una vida adulta y bastante lejana.
    Ahora que tristemente somos unos solemnes adultos, con todo lo bueno y lo malo que eso conlleva, y aquellos momentos quedan en hermosos recuerdos......no se que vendrá en la post-maduréz....que halguien quiera recordar.

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  28. A mi me evoca el recuerdo de la infancia cuando nada serio importaba. Ser libre en compañía de los amigos y creer que la vida siempre será así, excluyendo la posibilidad de una vida adulta y bastante lejana.
    Ahora que tristemente somos unos solemnes adultos, con todo lo bueno y lo malo que eso conlleva, y aquellos momentos quedan en hermosos recuerdos......no se que vendrá en la post-maduréz....que (ALGUIEN SIN H) alguien quiera recordar.

    10:09 AM

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  29. Bueno, leí ese texto y luego en lo que derivó.
    Esas palabras refrendan eso de que hay belleza en todos lados, o la puede haber. En este caso, esas imágenes que se traslucen la provocan en el genio de Santi.
    Lo planteado luego es una sensación que necesariamente surgirá en la gente con escrúpulos o, si me permiten, corazón. Las decisiones ajenas siempre nos serán ajenas en tanto y en cuanto se remitan a quienes las toman y sólo los afecte a ellos. Es de buena gente sentir que el estómago se revuelve, pero la vida es esto que conocemos y no otra cosa. Vivir es aprender y luchar a cada paso, especialmente en estas cosas que revuelven las tripas. Para no sufrir hay que intentar pensar y entender, a nosotros mismos y a los otros. La rebeldía debe pertenecernos, como a los que prefieren el rincón agrio, si así se le canta.
    Bueno, juro que no tomé ni me fumé nada...
    Santi, simplemente muy bueno...

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