LA SILLA

Si uno deja una silla
allí sentada sola
se llena de posibles
y futuros pasados
infinitos
difusos
incógnitos sedentes
multicolores sombras
de multiformes culos
que están aunque no están.

Seguro guarda algo
esa silla vacía
algún recuerdo amargo
en ciertos recovecos
o felices olvidos
en alguna ranura.

Una silla, mi silla
debe ser de madera
si no, no es una silla
si es posible su asiento
debería ser de paja.

Una silla, mi silla
debería estar vacía
y acordarse de cosas
cuando llegue ese día
en que ya no me importe
que las sillas se rompan
porque estaré muy solo
callado
indiferente
metido en una caja.