Aquí
a veces
las cáscaras crujen
no terminan
de romperse
Aquí
a veces
la piel se reseca
no termina nunca
de rasgarse
Aquí
el vacío
a veces
lo llena todo
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Un rincón cualquiera
donde apretarse un día
contra las paredes
y no salir más
a la calle
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Como aquellos artefactos
misteriosos e ingleses
con letras en relieve
que duermen oxidados
en estaciones muertas
vacías hace tiempo
de trenes imposibles
así
a veces
me miro
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