Ante los errores de información que se han deslizado en algunos comentarios a la última entrada con respecto al la desaparición física del Santi, su desconsolada pero a la vez aliviada viuda cree necesario hacer público este mail infernal que el susodicho anciano envió para para el amigo K.
Estimado K:
Escribo esta desde los avernos con el único propósito de sacaros de un grueso error que podría reflejarse en la biografía que seguro escribiréis de mi en un futuro no muy lejano. No he fallecido de insuficiencia cardíaca sino de de resultas de los disgustos estéticos que he sufrido en los últimos días y de las profundas heridas de mi castigado y añoso ego.
Hete aquí que se murió Norman Mailer y yo, como un pelotudo me puse a releerlo y me dije: "¡Cómo escribía este hijo de puta" Y ya que estaba seguí con Borges y con Bolaño, y me dije acto seguido: "Para qué mierda voy a seguir haciendo nada si estos soretes ya hicieron todo". y entonces me entró una depresión de la gran puta y no quise ser menos que ellos y entonces dije "mejor me muero" y me dirigí a Fray Bentos, cruzé el puente a pata y cuando llegué frente al piquete de ambientalistas de Gualeguaychú me puse a gritar: "¡Viva Botnia y se van todos los argentinos a la concha de su madre!" Y tá, y ahí me encontré de golpe en una barca conducida por un barquero que tenía un ojo torcido y su nombre empezaba con K, cruzando el Uruguayqueronte y terminé en este lugar tan calentito lleno de idiotas en bolas y gritando y un pelotudo de gorrito que le dicen el Dante que se pasa franeleando con una Beatriz que no es la mía.Así que ta´, cuando escribas mi historia no pongas que me morí de un aburrido infarto, poné la verdad.
PD. ¿Cómo mierda sabés que mi viuda se llama Beatriz?
